Sujeitos perfeitos

a minha poesia é o que me move
mas é também o que me mata
nos recantos da alma metralhada
ainda há melodia
que narra a vida
me move
como minha poesia
e as vezes me vejo
em outros sujeitos
de todos os sujeitos
no canto de um bar
ou numa mesa numa sala de estar
e eu cometo o erro
de pensar as vezes
que esses sujeitos
são todos perfeitos

Raiva ou paranoia

Ás vezes eu sinto vontade de simplesmente mandar os senhores ao inferno,
mas frequentemente me vem a ideia de que isso é mera paranoia.
Ou será que não?

Minh'alma

da janela vejo o céu e uma camisa rasgada
pendurada no jardim, que também tem uma flor amarelada
a flor é hipocondria, a camisa minha alma
minh'alma rasgada e esfarrapada
um pano pisado e sujo,
deixado de lado
no canto da sala de estar
no dia que é de chuva

Metamorfose carmesim

A tristeza vejo em olhos sem vida.
O pé nervoso marca um compasso histérico contra o chão.
A boca masca nada raivosamente.
Os olhos vagueiam a procura de nada e se fixam em alguma coisa aleatória.
As mãos cruzadas sobre as pernas, sentadas na calçada de uma rua em algum lugar qualquer dessa cidade imunda.
No céu escuro, estrelas. Nas ruas, pessoas. Gestos, linhas, feições, vinho e poesia.
A franja lhe avança contra os olhos, mas suas mãos estão inertes demais - envolvidas em algo profundo - pra arrumá-la.
Mas ela é bonita assim.
E outrora a felicidade mostra-se em um sorriso - flor que nasce em meio as pedras: a vida que desperta em um dia frio de verão, e sorri feliz ao acordar e contemplar o seu sonho de primavera.
Sua silhueta esguia contra a luz amarelada de um bar.
Há algo em seus olhos. No seu cabelo metamorfoseante. Nos seus gestos, na forma como ela anda, fala e ri - nos saltos que ela dá quando está alegre, na fala que imita uma criança pra mimar alguém e no sorriso que aperta os olhos verdes. Há algo em seu riso. Nos seus olhos. No seu abraço. No jeito como você não canta e mesmo assim encanta. Há algo secreto, escondido nos dedos
ou no seu cabelo.

 "Ver a mil milhas de distância

As coisas escondidas atrás de muralhas

E dentro de masmorras

perigosas demais para se chegar perto

Só pra ver

E maravilhar-se"

Procura

Disposto o papel em branco traço retas linhas, feições.
Construo, desfaço, refaço
E despedaço
Minha ávida e incessante procura pelas perfeições.

Desejo

Se,

eu pudesse recomeçar
a milhões de milhas daqui

eu

poderia
me encontrar.

eu acharia um caminho.

Sinestesia

Eu não diria que os olhos dela são de cigana, oblíquos e dissimulados porque isso seria não somente um clichê como também uma inverdade. Devo dizer que os olhos dela não são nem um pouco dissimulados. São olhos sinceros. Tão profundos que parecem tragar o mundo para dentro de si e transformar tudo em um brilho translúcido. Por onde passa ela deixa o ressoar de sua presença: uma música com sabor de felicidade. Seu sorriso tem um gosto doce. E as curvas do seu corpo são pura poesia. Só o mero pensamento é tão inebriante quanto vinho. E enlouquecedor, como absinto.

...

Há um homem vagando pelas ruas escrevendo num livro de papel surrado canções sobre a vida.
Ele canta canções de felicidade que aos ouvidos dos outros parecem cantilenas de tristeza.
E assim adormecem suas histórias de primavera, morrendo aos poucos como a luz de um dia quente de verão.

Existe inspiração além da tristeza? Ele se pergunta.
E o silêncio responde, pairando sobre o ar.

Será um sim, ou um não?

Porque não posso entender a vida

Uma luz fraca ilumina uma parede. Luz amarela, cor de sol. Contra ela uma sombra dança o reflexo de uma menina. Dela não vejo nada além da silhueta escura, e quando desvio os olhos vejo somente seu par - a sombra - contra a parede, a repetir seus movimentos de maneira perfeita. Minha curiosidade desponta no desejo de saber quem é a dançarina, mas é inútil. Seus movimentos se repetem em uma cadência confortável e graciosa, como se fossem detalhadamente pensados, refletidos, calculados e testados antes que fossem feitos.

Abaixo a cabeça e vejo um chão de madeira.
Vigas envernizadas que se abrem e me engolem como uma escada em espiral.
A menina vem junto, caindo pela escada, mas não vejo seu rosto. Pelo contrário - ela some. E a escada encolhe e me joga para longe.
Vou me distanciando, involuntariamente, descendo a escada em espiral que volta a se abrir.
A imagem se distorce, trêmula. Se parte em mil pedaços que se espalham em um espaço-tempo aleatório.
E há uma música. Há uma música escrita no chão. Mas não posso ler a música. É a maldita única peça faltante em um quebra cabeça que destrói toda imagem. Insubstituível. Insubstituível porque um dia ela esteve lá, ou quase, na mente ou na realidade.
Ou na mente e na realidade.

Porque não não posso ler essa música?

Quanto tempo?

e eis que do papel queimado sobrou apenas aquela palavra solitária escrita em letras garrafais

NENHUM

Felicidade

naquela escuridão,
te vi
e vivi
e concluí
que a felicidade não é nada
além da ausência da percepção de que as coisas sempre acabam
e na profunda escuridão fiquei por longo tempo, pensando, temendo

sonhando sonhos que nenhum mortal jamais sonhou

Palavras soltas

Os detalhes desviam-me do caminho final. Distorcem a percepção.
Defino, limito. Separo, segrego. Reparto, parto. Vou embora. Largo.
Sonho, e da consciência de estar sonhando, já não sinto o mesmo gosto.
E desse amontoado de palavras soltas construo um sentido.
Minhas próprias ilusões distraem o tempo; mendigam esperança.
Crescem, envelhecem, morrem.
Renascem.
Já não veem mais com a coisas com o mesmo sentido.
E o que foi construído se distorce. Torce. Retorce. Se destrói. Dói.
Vejo o relógio passar.
Repetitivo.
Condescendente.
Cruel.
E ele para, de repente.
Não passa o tempo. A pilha acabou. O tempo vai parar, então, por causa do meu relógio? Não.
E essas palavras soltas continuam a ecoar em minha mente. Meu estado imaginário. Temporário. Volátil, disperso. Mas o mundo espera. Espera, talvez. Um mundo brilhante. Um admirável mundo novo.
Dentro da minha mente.

Entardecer

Por entre os prédios da cidade o sol morre. Deita-se vagarosamente, no horizonte, colorindo o céu.
Vê-se, ainda, um céu azulado de um dia quente. Nuvens esparsas flutuam no ar e caminham a esmo.
Um avião risca o plano azul, e a nuvem que ele gera se dispersa rapidamente, juntando-se as demais.
O sol se abaixa um pouco mais e o azul se torna mais pálido.
As ruas da cidade se tornam mais escuras. Luzes alaranjadas acendem sem um padrão definido.
As árvores se agitam com uma brisa fria e os pássaros voam de volta pra os ninhos: agora era a hora dos morcegos alçarem os céus e dançaram em volta de árvores densas.
O sol dá mais um passo para o horizonte e o azul pálido se torna ainda mais esbranquiçado.
Um raio rosado de repente corta o branco pálido do céu, trazendo o desequilibro pungente - nada mais que uma nuvem colorida pela luz moribunda do sol.
E depois do raio rosa outras nuvens mudam de sua cor branca - ocultas naquele plano de fundo também branco que era o céu - para cores rosadas.
Vários tons de vermelho agora mancham o céu; nuvens coloridas formam espirais.
Mais um instante se passa, e o céu muda novamente. Um degradê de tons de vermelho toma conta do plano de fundo branco, com cores mais vermelhas e vivas no horizonte e tons mais claros longe de lá.
As nuvens agora estavam pintadas de laranja, pairando sobre um pano de fundo colorido.
Mais um passo, e o sol vermelho se vai cada vez mais.
O mar, invejoso, copiava, em suas águas claras, o que acontecia no céu.
Mas o tempo passava, e do mar o reflexo do céu sumia, sendo sugado pela distância e pelo tempo.
Pelo silêncio das pessoas ali perto.
E assim o céu escureceu.
A luz morreu no horizonte, deixando a escuridão que não permite a percepção do tempo abraçar cada canto, canta esquina, cada rua, cada casa daquela cidade.
Mas sempre haveriam, as pessoas sabiam, as luzes.
Que guiariam o caminho até que o sol nascesse de novo.

A folha em branco

Uma folha em branco me remete mil possibilidades.
Um traço, e reduzo as mil possibilidades a apenas algumas.
Construir é limitar, então?

Um segundo é um segundo

Paredes cinzentas me separam do mundo externo. Estou preso. Penso, mas não consigo chegar a uma conclusão nítida. Dentro desta cela o mundo está desbotado e borrado. Não vejo, não cheiro, não ouço, não sinto. Nada. Pensamentos involuntários preenchem minha mente. Fazem-me pensar o que não quero pensar. Quebram o equilíbrio. Tento escrever o que sinto, mas sempre volto a folha em branco. Minha percepção está abalada, e ela já não me serve dentro desta cela. Vejo uma janela quadrada a uma altura maior que eu. Sua existência se justifica somente para me frustrar. Tento me esticar para ver o mundo, mas só vejo o borrão cinza a minha volta. Isso não vai a lugar nenhum, eu sei. É inútil. Só posso esperar as paredes caírem. Mas quando vão cair? Não posso esperar a eternidade. Não tenho tempo. O tempo é o senhor das coisas, e ele está correndo. Está correndo mais devagar dentro desta cela. Ah, como eu queria que o tempo passasse dessa maneira tão lenta quando ele inevitavelmente passa mais rápido, em outras situações. Mas eu não sou o senhor do tempo. O tempo é o senhor das coisas e ele quem decide a intensidade com a qual passa. O que eu estou dizendo, afinal? O tempo passa da mesma maneira sempre. Tic, tac, tic, tac. Um segundo é um segundo, e ele não pode ser menor ou maior em qualquer outro lugar. Um segundo são mil milésimos de segundo. Um milésimo de segundo são mil microsegundos, e um microsegundo são mil nanosegundos, e um nanosegundo são mil picosegundos, e um picosegundo são mil femtasegundos. E a medida que passo pensando nisso estou gastando bilhões e bilhões e bilhões de femtasegundos. Oh, mas não posso evitar. Estou nessa prisão, afinal. Como vou me libertar? Vou ter que esperar um bilhão de bilhões de femtasegundos aqui. Até passar. E é por isso que o tempo é o senhor das coisas. Porque, de fato, "não há bem que nunca acabe nem mal que dure para sempre". É só o passar do tempo que cura as coisas. E um segundo é um segundo. Aqui ou em qualquer lugar. Pronto. Já perdi mais bilhões de bilhões de femtasegundos.

O som das coisas

Ele olhou a janela, com raiva.
Uma banda descompassada tocava uma melodia triste e um casal de mascarados dançava de maneira displicente na calçada, perto do rio que cortava a cidade.
A música atrapalhava seu silêncio. E com o silêncio comprometido, não tinha paz.
Lançou um olhar enraivado para os músicos, na esperança de que um deles o dirigisse o olhar e se sentisse constrangido. Mas nada aconteceu: eles continuaram a tocar daquela maneira displicente, e o casal de mascarados continuou a dançar ao ritmo descompassado da música. Ainda que a melodia estivesse tão mal feita, eles dançavam de uma maneira bela. Eram, de certa forma, forçados a isso. Ou talvez fosse natural, como as vezes em que o convívio com o errado se enraíza no comportamento humano e o força a aceitar as circunstâncias.
Tendo avaliado como inútil o esforço para fazer valer a sua vontade, deixou-se olhar a cidade da janela.
O sol se punha no horizonte, banhando-a com uma luz alaranjada, e aos poucos o movimento nas ruas morria.  O som das coisas diminuía, mas nunca cessava, ele sabia. As árvores farfalhavam, acompanhando o ritmo da brisa fria que fazia com que as pessoas se encolhessem em seus agasalhos, esfregando os braços para obter algum calor. Das pessoas ouvia-se uma bateria de passos sem um ritmo definido, cujo som se propagava em todas as direções porque as pessoas se moviam em todas as direções. As ruas vibravam e as casas ressonavam baixinho, de maneira quase imperceptível.
Um som englobava o outro de maneira sequenciada, uma atrás do outro, e se a percepção fosse alterada uma nova cadência poderia ser obtida tão facilmente quanto fixar os olhos no horizonte rosado, por conta do sol poente. Havia um som no clima daquela tarde fria. Havia outro som na brisa que soprava. No chão, nas paredes das casas e nos prédios. No zunido dos carros, que cortavam as ruas de maneira tão violenta. No andar das pessoas e nos sonhos que elas deixaram ao acordar. Havia som até mesmo nos pensamentos, no rio que corria oleoso em direção ao mar e nos pássaros que desciam sobre ele para bebericar a água.
E nenhum destes sons seguia uma lógica ou um ritmo. Todos eles eram jogados ao vento de uma maneira displicente. E as pessoas dançavam a seu modo aquela melodia, como o casal de mascarados perto do rio. Silêncio? Ninguém nunca ouviu o silêncio.  O mundo é feito de barulho.
Notas, harmônicos, tons, melodias, sons, ritmos. A vida é uma música fora de compasso. É essa música que move as coisas e do movimento das coisas surge mais música.

Os cacos do copo

Entre os trincos deste copo
Que reflete o meu retrato
Agora quebrado
Vejo-me entre os cacos
Todas as minhas faces
Meu personagens, minhas mentiras
Tão bem pensadas
Agora afundadas em ira
Foi-se a esperança
Apagada como um cigarro
Os sonhos tido quando criança
já não rendem mais um trago
E minhas vãs filosofias
Que se esvaem inúteis
Já não me servem tanto
Restam-me os pensamentos fúteis
Já não me servem minhas reflexões

A mais bela novela

Desperto-me nas ruas. Vejo pessoas. Muitas. Um mar de gente, todos afogados em uma selva de pedra.

Ando pelas ruas. Vejo mais pessoas. Vejo movimento, gestos, expressões, luzes, cores e tons. Um mar de pequenas histórias ofuscadas pelo passar dos anos, esquecidas como uma pilha de cartas em uma gaveta velha.

Por enquanto só o sol banha as ruas, e numa esquina encontro mais pessoas.

Uma menina estampa no rosto a rebeldia. Uma de suas pernas esguias imóvel, enquanto a outra se mexe freneticamente. Para cima, para baixo, para cima, para baixo. E uma madeixa de seus cabelos longos insiste em cair-lhe sobre os lábios. Com raiva, ela jogava o cabelo para o lado. Mas ele sempre voltava, como o sol voltaria no dia seguinte - eu supunha. Mal sabia ela que o cabelo só voltava porque seu pé continuava a bater no chão insistentemente. Para cima, para baixo, para cima, para baixo. Como o tique-taque de um relógio. Talvez ela quisesse adiantar o tempo, evitar cada segundo vagaroso, fazê-los passar mais rápido a todo custo. A espera de quê, eu me perguntava.

E do movimento dos carros que passavam nas ruas como feixes de luzes coloridas veio a minha mente a ideia de que de uma forma de outra as pessoas só estão gastando o tempo. E o tempo acumulado que todas as pessoas gastavam ali naquelas ruas, naquela manhã - por exemplo - era maior do que a minha própria percepção. 

Sigo em frente, mas minha mente tempestuosa continua a pensar. O movimento, os gestos, as expressões, as luzes, as cores, os tons. O tempo sendo gasto a todo instante. A música. Havia música naquelas ruas. Um burburinho de pequenos sons, somados, multiplicados, exponenciados, integrados, derivados, escondidos em cada pedra, em cada folha, em cada pedaço vivo ou morto das coisas ao meu redor.

Sobre mim, defronte a uma janela, uma senhora admirava a paisagem, projetando-se para fora, seu corpo mole enrijecido pela posição em que estava, debruçada sobre o parapeito. Penso se ela percebe aquilo que percebo, e ela me acompanha, com seus olhos enrugados e uma expressão séria, que se perde no vazio do tempo e do espaço depois de um momento.

Vejo pessoas. Muito mais do que via antes. Um mar de gente, todos afogados em uma selva de pedra.

Vejo movimento, gestos, expressões, luzes, cores e tons. 

Um mar de pequenas histórias.

As mais belas novelas da odisseia humana.

Sobre a natureza das coisas

Vejo uma profusão de luzes que mudam conforme o que se passa a minha volta. Gestos, tons, emoções, movimentos. Tudo muda as cores e os padrões. Um grito, e tudo é rasgado em mil pedaços. Um murmurio e as luzes tremem. Um passo, e as luzes se arrastam, rastejando por entre os escombros da minha mente. Me concentro. Tento descobrir a natureza das coisas, as respostas ocultas em algum lugar. Vasculho minhas idéias e...
E as luzes se apagam.
Nada.
Tudo sumiu.
Sumiu assim que tentei evocar as imagens das minhas ideias.
Tento novamente.
Penso sobre estar pensando, e uma janela se abre.
Da janela vejo outra janela, e então outra, e outra, e outra, e mais outra. Paro de pensar. As luzes voltam. Penso sobre parar de pensar, e as luzes se apagam. Interrompo tudo. As luzes voltam.
Alguém fala, e as luzes reagem, se rearrumam misteriosamente, e agora giram conforme a música. O compasso se altera, e as luzes acompanham. Giram, se arrastam, rasgam o fundo negro por trás delas.
Me concentro nas luzes. E elas se apagam. Somem da minha vista, como o acordar de um sonho."Por que? Por que não posso mais vê-las?" Indago. E as luzes não voltam.
Espero. E elas voltam, enfim.
"Porque as coisas são tão confusas?" Penso. E as luzes somem. Como esperado.
E se não forem as coisas, e sim a minha mente?
E se as ideias fossem, na verdade, não a síntese, mas o limite das coisas?
Por que, necessariamente, devemos pensar que podemos definir tudo que está a nossa volta?
As coisas podem ser infinitas e, na incapacidade de vislumbrá-las por inteiro, criamos as idéias. Dessa forma, as idéias seriam não as coisas em si, mas o complemento das coisas. E, nesse caso, ter-se-ia por "complemento" não uma adição, mas uma limitação. As idéias prendem as coisas no mundo tangível, e nada impede que as pessoas vejam as mesmas coisas - que são infinitas - de formas diferentes, mas as tratem pela mesma coisa porque a ideia é a mesma. Para vislumbrar as coisas por inteiro deveríamos, então, abrir mão das idéias e ver as coisas como elas realmente são: infinitas.

"Se as portas da percepção estivessem abertas, todas as coisas apareceriam aos homens tal como são: infinitas" - William Blake.